XVIII - Finale

Дым. Грохот мушкетов. Стоны в душной мгле. Земля устелена ранеными. Трупами. На одной из груд, спиной к спине, стоят двое. Дверью в небо. Первый - высок и собран. Его внешность чем-то напоминает учителя фехтования. Простая рубашка белого шелка и черные штаны. Бесстрастность сжатой пружины. Упав на одну, окровавленную, ногу, он опирается левой рукой на воткнутую в землю шпагу. Правой - отрешенно наводит пистоль. Возвращаясь к истоку. Второй - юноша... почти мальчик. Древний как мир. В изящном черно-белом мундире, перчатки и эполеты, он замер со шпагой наголо. Наготове. В его глазах бушует пламя. Ярости..? Юности..? Побелевшие пальцы сжимают рукоять клинка. По лбу стекает тонкая струйка крови.

        "Рассекло баррикадами на половины,
         Верность и веру, душу и кровь.
         Но между нами лишь крылья да спины.
         Грохот мушкетов. Вечность. Любовь."