La Fin de la Guerre de Trente Ans

“Она соткалась
из летних гроз, мушкетных залпов и зарниц,
из моей крови, пролитой на мостовых Парижа,
из сияющей стали,
из белого шелка знамен над нашими войсками,
из эссенции белых вин с виноградников Божанси,
из алых капель Мерло,
из черных роз памяти,
из золотых роз тайны,
из закатной Розы Нотр-Дам,
из всех цветов предательства, насилия и славы, что устилали мой путь...”
    Лора Бочарова, “Лилия и Крест”

Над Парижем гроза,
Светлым ливнем обрушилось небо.
Воздух чист как слеза,
А над крышами кружится небыль.
Раскален добела,
От клоак и до шпилей соборов,
Словно в толщу стекла,
Погружается призрачный город.
        И все наши ‘почти’,
        Все мечтанья, дерзанья и рвенья,
        Все терзанья в ночи,
        Все уходит на дно безвременья.

Du Marais, Champ de Mars,
Saint-Denis, Place de Grève, rouges pavés...
Мы уходим от вас,
Мы уходим от вас, боже правый!
Как пригоршня песка,
Вдоль домов, зыбких улиц чредою...
А на ваших клинках,
Наша кровь обернулась водою.
         Мы кресты на плащах.
         Золотые цветы на лиловом.
         Растворяясь в веках,
         Возвращаемся снова и снова.

Повинуясь руке,
Пред которой бессмысленно время,
Мы встаем на доске,
Многочисленных наших сражений.
Мановеньем одним
Дан сигнал - и подняты мушкеты.
Мы мгновенье горим,
Озаряя десяток столетий.
         Мы - живые стихи.
         Мы - момент, что из вечности ожил.
         Так от вас далеки...
         Так на вас бесконечно похожи.

Что осталось нам? Лишь
Этот миг - вдохновенный и дикий.
И вдоль шахматных крыш
Провожая закатные блики,
Лишь, срываясь, взрывать
Тело - сталью, пистолем - столетье.
Лишь, на срыве, взмывать
В ореоле азарта и смерти.
         Только страх одолеть.
         Только миг от пожара до тленья.
         Только плакать и петь,
         И любить, презирая сомненья.