Narn i Chîn Húrin

Открыл свежеприобретенный томик "The Chidren of Hurin". Перевернул несколько страниц. И завертелось все вокруг, закружилось, и обволoкло знакомыми именами и созвучиями, снова на языке - суховатый, терпкий, жгущий этот привкус, столь знакомый привкус этой прозы. Давно я уже не читал Профессора страница за страницей - после многократных перечитываний многолетней давности, в последние годы все больше смотрел нужные места, нужные пассажи по мере необходимости. Да и неудивительно впрочем, ибо мир этот давно существует внутри меня, и тем страннее все оно сейчас, когда его вновь преподносят мне извне. Шуршат страницы, и тону в ощущении того, что вернулся в некогда любимый и много лет назад оставленный край. С удивлением смотрю на каждый куст, на каждый ручей, на каждую поляну - и вспоминаю...

Здесь между строчками - звон и радость весны, всей нашей весны, смех ее, и ее слезы...

Здесь между строчками - запах трав густых Ард-Галена, предосенняя их пряность, не забыть их море, их негу, не забыть и средь пустоши Анфауглита...

Здесь между строчками - мхов темная зелень, чуть горчат, чуть солью отдают туманы Хисиломе, все заволокло, все укрыло, но по коже, наотмашь, свежесть воды ледяной, из колодца крепости, колодца Барад-Эйтель, крепости колодца...

Здесь между строчками - ярость и пламя.

И еще между строчками...

Aiya Ñolofinwë Aracano, Ingaran Etyangoldion!

Aiya!