Of homecomings

Мне кажется я начинаю понимать завзятых домоседов, никогда не выбирающихся за пределы родного городка. Не знаю даже, чем возвращение домой радует меня больше. Томиком ли Итало Кальвино на каминной доске. Пением ли птиц под окном. Утрами ли когда просыпаешься от солнечного света, водопадом обрушивающегося сквозь окно спальни. Цветущей ли вишней, этюдом в бело-красных тонах, хрупкая нежность, нежная хрупкость, столь недолговечная, знаете-ли-вы-почему-лепестки-вишни-розовые. Теплым ли весенним ветром, бередящим душу, будящим внутри что-то неосознанное, что-то щемящее, стаей перелетных птиц устремляющееся в небо, ветром от которого сны, сны о том, чего никогда не будет - или уже никогда не было. Возможностью ли нормально выгладить свою рубашку. Новыми ли блондинками в клубе для верховой езды.

Или же афишами, расклеенными по всем телефонным будкам: