Воронье Гнездо

Туман...

Лязгнули ворота замка, поржавевшим железом окованные. Oтворились, тяжело скрипя. И сквозь почерневшее от времени дерево хлынула наружу река стали. Заблестели в серой утренней мгле - кольчуги, кирасы, копья, сабли, стрел да мечей острия. Зазвенели доспехи. Долго лился их поток, но наконец иссяк, оставив за собой лишь затихающий стук копыт. Господарь с дружиной выехали на войну. Сумрак.

Туман...

Рваная серая пелена легла на замковые стены. Укутала стрельчатые своды. Повисла на острых шпилях. Закопошилась во рве и поползла окрест. И земля сама, казалось, вздрагивала под ее прикосновением. Словно во сне. В чужом сне. В Тырговиште горожане крестились, да затворяли ставни. В таборе романи старуха гадалка смотрела на расклад и беззубо улыбалась. Десять карт лежали перед ней. Десять одинаковых карт. A на старом кладбище, маленькая девочка восхищенно кружилась средь густых хлопьев мглы, повисших, словно паутина, на покосившихся надгробьях. В ее глазах горел огонь. Огонь. И все вокруг кружилось вместе с ней. Кружилось. Тонуло. Исчезало в сизом дыму.

Туман ложился на долину...

Господарь уезжал на войну. Господарь стоял один пред толпой разьяренных крестьян. В пиршественной зале, господарь вздымал руки вверх, предрекая войну до последней капли крови. На Дунай-реке, посредь ратной брани, господарь тонул под десятками окровавленных турок. Глубоко под землей, в тиши каменных плит, господарь давал клятву, страшную клятву, скрепляя старый договор. Все слилось, все перепуталось, смерть чередовала жизнь, чередовала смерть, словно высмеивая древние порядки естества. Древние циклы природы. От полнолуния к новолунию, от зимы к лету, от дня к ночи, от сна к яви. Туда - и обратно. Все числа должны сойтись. Полночь. Но полно. Все просто: одни уходят в страшную явь грядущего, другие - в страшные его сны.

А долина уходила в туманы...

Здесь всегда будет туман. Здесь всегда будет выть зверье за городской оградой. Здесь всегда будут гореть свечи на старом кладбище, освещая мертвецов, поднимающихся из своих могил. Здесь на краю деревни всегда будет стоять девушка и, держась обоими руками за бревна частокола, зачарованно глядеть в ночную тьму. Здесь всегда будет черт крутить колесо на старой мельнице, и всегда будет что-то волчье мелькать в улыбке деревенского старосты. Здесь одни зеркала будут быстрые, а другие - медленные, и смерть всегда будет приходить с двух сторон. Здесь всегда будут кружится вороны над шпилями замка и всегда будет плыть над его стенами маленькая лампадка призрачного Свидетеля. Здесь ночь никогда не потеряет своего первозданного ужаса, своего царства вовне. Не проснуться свету разума, не очертить порога ее пределов. Здесь вообще невластен разум - здесь другой властелин, и гулким эхом разносятся по замковым коридорам его маленькие шажки. А просыпаются здесь лишь изо сна в сон. И все в чьем сердце есть кусочек этого сна рано или поздно проснутся здесь. В один прекрасный день, они заплутают в лесу... или собьются с дороги... или возомнят, что они во что-то там играют... и вот тогда и сгустится вокруг них туман, и закружит их, и выведет их сюда. Да. Несомненно. В начале, как и в конце, здесь всегда будет туман.

Последний туман Валахии.

Спасибо мастерской группе JNM и всем остальным, кто участвовал в подотовке этой несомненно сильной игры. Спасибо всей команде замка господаря Влада - впрочем я уже его сказал. Спасибо Киру Авраму Бранковичу, Никону Севасту и Аверкие Скилле - с вами было прекрасно играть вместе. Спасибо деревне за горилку и за жареные хлебцы с чесноком. Спасибо монастырю - за тот энтузиазм с которым вы предавали меня анафеме. И большое спасибо всем остальным игрокам - за то, что общими силами закружились мы в этих туманах.