Le Balafré

‘Мой граф, уж дышат свежестью ветра.
Грядет сезон щедрот землей даримых.
Нас ждут пиры, звон кубков, до утра
Во славу урожая возносимых.’

     ‘Нас ждут дожди, грязь, холод серых плит.
     Все кратче дни и все длинней мгновенья.
     И все по этой сырости болит
     Мой старый шрам, с охоты на оленя.’

‘Мой граф, уже горит осенний лес
Неистовым пожаром многоцветий.
Как все звенит, взмывая до небес!
Что краше может быть на белом свете?’

     ‘Недолог век красы, что так горит.
     Стремительно любое упоенье.
     Проходит все. Лишь иногда болит
     Мой старый шрам, с охоты на оленя.’

‘Мой граф, уже настало время вновь,
Вспугнув добычу, медленно, умело
Идти по следу, предвкушая кровь
И трепет обессилевшего тела.

Добычу славную сегодня всё сулит.
Рога трубят. Нас ждут без промедленья.’
     ‘Ну что ж. Идем. Но отчего же так болит
     Мой старый шрам, с охоты на оленя..?

     Тот старый шрам, с охоты на оленя...’


NB: Любознательный читатель может поинтересоваться - где же шрам у графа? Предлагаю ему додумать это самому. В качестве вдохновения можно послушать известный хит народного исполнителя Л. Бочаровой про одного другого графа. С целыми пятью шрамами. Некоторые из предложенных там вариантов вдохнут совершенно новый смысл в вышеприведенные вирши...